Мир не сошел с ума,
Мир не сошел с ума,
Мы сами посходили
С маршрутов нужных, в городах,
Где остановки в слое пыли.
Все чаще слышим о крестах
Или о том, что посадили…
Герберы в каменных горшках,
Без запаха и без фамилий.
Мы спорим о говна сортах,
А что как пишется, забыли.
Мы говорим… В ответ, в уста,
Плевок летит на суахили.
На нос поставлена корма,
Остался фут под общим килем.
Виной всему не Мы — формат,
Вот и играем водевили.
А рифмы две, не для словца,
Не от количества извилин.
Закончится осенняя хандра
А я пойду, пока пельмени не остыли. Мир не сошел с ума.