Ночь на столе,
Осень танцует стриптиз за окном,
И в белом белье
Ходит по лужам луна босиком.

Дождь на стекле
Горит холодным огнём,
Мы сидим в тёплом кресле
И с нетерпением чего-то ждём.

Осень пьяна,
От ветра шатается туда-сюда.
Её бутылка без дна,
В глазах её бездна из стекла.

На небе нет звёзд,
Все звёзды живут в этом городе.
Им так холодно,
Как и птицам без гнёзд.

Но у нас есть место под названием дом, где мы ждём
Когда осень уйдёт по-английски,
Допьёт жизнь на дне своим жадным ртом и выбросит город в бутылке.

Ну а пока, мы подождём
В своей коробке под дождём,
Когда дождь и ночь осень возьмёт багажом,
И тогда мы покинем дом.

Прийдёт зима, заболеет земля,
Станет укрыта одеялом сугробов.
Небо ждёт слепота, всё заметёт пурга,
Не разглядеть ничего из коробок.

А мы всё строим воздушные замки, смотря на снежный небоскрёб.
Но мы не можем положить ни одного кирпича, нам проще положить болт.

Мы уже так долго сидим на месте,
Что стали частью кресла.
И потому на этом свежем снегу
Мы не можем оставить свои следы.

Мы всё ещё чего-то ждём день за днём в месте под названием дом,
Боясь выйти наружу в зимнюю стужу,
Оставить следы на снегу.

И так и не понимая, что время не убить,
Это время убивает нас.
Что не нужно ждать солнце из под земли,
Нужно идти пока не пробил час.

Ну а пока, из года в год
Мы не меняем жизни ход,
Смотря в окно за горизонт,
За дверью под замок…

(с) Сибирская тоска